Le cliquetis des couverts sur la porcelaine fine était le seul métronome de ce repas de dupes. Je me tenais dans l'ombre, le dos appuyé contre le mur froid de la salle à manger, essayant de devenir aussi insignifiante qu'une fissure dans le plâtre. Mes mains, encore marquées par la chaleur cuisante des fourneaux et l'acidité des oignons, étaient cachées dans les plis de mon tablier de coton blanc. Je sentais la poussière invisible de ma condition retomber sur mes épaules. C’est alors que la voix de Karim s’éleva, brisant le silence de plomb avec une autorité qui me fit tressaillir jusqu'à la moelle.
« Nafi. Va me chercher un verre d'eau, s'il te plaît. »
Sa voix était d'une gravité abyssale, un grondement sourd qui semblait faire vibrer le marbre sous mes pieds. Je sursautai violemment,
