Nuit du samedi au dimancheLa Ford Fiesta zigzaguait capricieusement entre les hêtres sur la petite route en lacets qui traverse le Wineckertal. Le menton presque posé sur le volant, le chauffeur grimaçait. Le pinceau des phares se diluait à quelques mètres dans le coton dense et les essuie-glaces étalaient sur le pare-brise une bouillie opaque.
— Attention, dit la femme, tu roules à gauche ! Tu ne veux pas que je te relaie ?
Il dit non, rota, exhalant des relents de vin sur.
— Qu’est-ce que tu t’imagines ?
— Que le Baeckeoffa de la chère mamama (la « mémé ») était une fois encore bien trop arrosé et que si les gendarmes faisaient leur métier…
— Pas ici, dit-il dans un rire euphorique et pas cette nuit ! C’est pas un temps à mettre un…
— Tu as vu ? s’écria-t-elle. Là, sur la droite…
