20 h 30La chaussée et les trottoirs étaient jonchés de tracts rouge sang, dont le titre gras attirait l’œil :
LES AGRICULTEURS VOUS PARLENT
Kouka lâcha la main de Sylvie et se pencha pour en cueillir un. Elle parcourut le feuillet, puis elle le chiffonna, entraîna de nouveau l’enfant.
— Qu’est-ce que tu lisais ? demanda Sylvie, qui cheminait à son côté, tirant le chien Tarzan.
— Des histoires de ploucs.
— C’est quoi des ploucs ?
— Les paysans, traduisit Kouka d’un ton de mépris. De drôles de paroissiens ! Quand ils sont pas contents, ils cassent tout. Demain après-midi, ils sont dans la rue. Ça risque de barder et on aura intérêt à pas trop traînailler dans le secteur.
D’une chiquenaude elle propulsa le tortillon de papier dans le caniveau.
— Je t’embête avec mes discours.
— Tu ne
