Le salon était plongé dans une lumière tamisée lorsque Gabriel rentra chez lui. Son pas était mesuré, presque mécanique, comme à son habitude. La maison, d’un calme trop parfait, l’accueillit sans un murmure. Pas de talons résonnant dans le couloir. Pas de voix douce fredonnant un air distrait dans la cuisine. Juste un silence tendu, presque coupable.
Puis, il la vit.
La lettre.
Placée avec soin sur la table basse, elle l’attendait comme un verdict. Le nom « Gabriel » inscrit à l’encre noire sur l’enveloppe — droit, net, sans fioriture — contrastait étrangement avec les souvenirs d’une écriture plus libre, plus vivante. Il reconnut immédiatement la main d’Elina. Elle y mettait toujours quelque chose d’elle, même dans les plus petits mots. Cette fois, elle avait mis une fin.
Il ne se pr
