Elina avait posé la lettre sur la table de la cuisine avec un soupir lourd de désespoir. Cette simple feuille de papier, soigneusement pliée, contenait toute la douleur accumulée d’un an de mariage sans amour, d’ombres glacées, de regards absents et de silences devenus insupportables. Le divorce. Ce mot lui semblait à la fois une condamnation et une délivrance. Elle l’avait redouté, repoussé, puis enfin embrassé comme un dernier acte de survie.
La maison était plongée dans une semi-obscurité. Les murs semblaient eux aussi peser sous le poids de cette décision. Elina avait longtemps tourné en rond, les doigts tremblants, l’estomac noué, se demandant si elle devait retirer la lettre. Mais elle ne l’avait pas fait. Elle n’en avait plus la force. C’était trop tard.
Elle s’était imaginée cett
