La lumière du matin filtrait à peine à travers les lourds rideaux du salon, laissant la maison dans une semi-obscurité feutrée. Le silence pesant dans l’immense demeure semblait engloutir chaque son, chaque respiration. Elina Morel, assise sur le bord du canapé en cuir beige, tenait dans ses mains tremblantes une feuille de papier soigneusement pliée, l’encre noire fraîche encore visible.
Elle avait passé la nuit à écrire cette lettre, pesant chaque mot, essayant de ne pas laisser transparaître la colère ou la douleur, mais simplement la vérité froide et nécessaire. La décision qu’elle avait prise était lourde de conséquences, mais elle sentait au fond d’elle que c’était la seule issue possible. Leur mariage, cette union scellée par devoir un an plus tôt, était devenu une prison étouffant
