Alex
Alex pénètre dans la petite salle de pause, au lino déchiré, aux vitres mouchetées de dégoulinures collantes. La fatigue est là ce matin, tenace. Sa barbe et ses cheveux bouclés dissimulent des traits creusés, des cernes mauves.
Un brouhaha tranquille y règne, généré par une quinzaine d’hommes en tenue bleue de mécanicien et d’agent de maintenance. Certains boivent un café, d’autres, en poste depuis cinq heures du matin, ont déballé le jambon, le pain, les rillettes et cassent la croûte.
Alex claque la main de tous, reconnaît deux syndicalistes de l’entreprise en pleine discussion avec Sébastien, son chef.
D’un regard, il interroge Bertrand, un gars imposant qui passe ses journées à manier un Fenwick.
− Ils veulent lancer une grève. Ils disent que ça va trop loin avec les horair
