Tarot à 7

Prologue − Votre rendez-vous est arrivé, Maître. − Ah ! Bien Mélanie, installez les dans la petite salle, je les rejoins dans un instant. Maître Buisson se rencogne dans le fond de son fauteuil, contracte ses muscles abdominaux pour bloquer la douleur qui aiguillonne son ventre puis soupire lorsqu’elle disparaît aussi fugitive que sournoise. Il éponge les gouttes de sueur qui suintent sur son crâne plissé et dégarni, n’ose plus bouger. Que sont ces spasmes qui le transpercent depuis maintenant une heure ? Sont-ils les prémices d’une courante impromptue ? Va-t-il devoir reporter son rendez-vous ? Il secoue la tête. Non, impensable. Maître Roger Buisson, notaire de son état, cinquante-sept ans, propriétaire de deux études notariales, une à Créteil, une à Brie Comte Robert, fondées par ses soins, qu’il a faites prospérer par le fruit d’un labeur quotidien…Heu… Non, Maître Buisson ne peut compromettre sa réputation, rigueur, dignité, droiture, R.D.D., en succombant aux assauts d’un vulgaire désagrément intestinal. Il respire un grand coup comme si emplir ses poumons d’air pouvait agir de manière bénéfique sur son appareil intestinal. Elle va bien rire, Minette lorsqu’elle reviendra. Elle dira, c’est bien fait pour toi il ne fallait pas t’empiffrer dès que j’ai le dos tourné, c’est le Bon Dieu qui te punit. Minette est sa femme, une belle femme pense-t-il, l’œil gourmand, bien tendre, potelée à souhait, à la peau tachetée de rousseurs couleur miel. A croquer sans modération. Une rousse plantureuse, d’une quinzaine d’années plus jeune que lui. Ce n’est rien quinze ans dans un couple, surtout le leur ; cet écart n’est même pas perceptible, on n’y voit que du feu ; il est resté très jeune d’esprit. Et puis, ils s’entendent à merveille. Il n’y a que pour les voyages qu’ils ne sont pas toujours en accord. Minette aime les plages de sable blanc, le soleil des tropiques. La chaleur, lui, la supporte mal ; il suffoque, il transpire, ruisselle même, se douche sans cesse. Il n’aime pas la mer, le sel, le sable. Ni la piscine d’ailleurs. Il aime visiter les sites archéologiques, les églises, les monuments, mais se baigner dans de l’eau salée ou chlorée, non. C’est pourquoi, de temps à autre, Minette part au soleil avec ses amies. En tout bien tout honneur, évidemment. Il connaît ses relations. Des filles bien, sérieuses. Il a toute confiance en Minette. Elle tient à lui, il le sait. Et jalouse avec ça ! Il n’est peut-être pas un Apollon mais son allure, sa silhouette sont plus qu’acceptables, voire au-dessus de la moyenne. Il s’entretient, pratique beaucoup de sport, surtout du golf, se soucie de son alimentation ; là, c’est la partie de Minette. Elle a expérimenté sur lui une demi-douzaine de régime, lui faisant perdre en tout près de quinze kilos. Oui. Quinze. C’est bien pour cela qu’hier soir, seul dans son pavillon de Brétigny sur Orge, il n’a pas résisté. Il a comparé le bouillon de légumes dégraissé et sa salade de haricots verts au plat de lasagnes surgelées, bien caché sous un sachet d’épinard en branche, au fond du congélateur. Le choix s’est fait spontanément, de manière presque animale. Le plaisir a débuté dès que le plat réchauffait au four ; l’arôme du fromage grillé allié à celui de la béchamel mouillant les lasagnes, lui a fait venir les larmes aux yeux. Dès lors, il a avalé deux portions avec une délectation inouïe, savourant cet acte de rébellion qui n’était pas sans lui rappeler ses années de jeunesse militante dans un parti de gauche, délaissé une fois son premier diplôme de clerc de notaire en poche. Un petit verre de rouge – hum, même deux, trois, non tant que ça vraiment ? -, pour faire passer tout ça. Une merveilleuse soirée. La matinée est moins idyllique puisque, depuis qu’il a posé un pied à terre, il se sent barbouillé, nauséeux. Il a peut-être malmené son estomac en lui infligeant brutalement une ration irraisonnée. Abusé du vin aussi ? Une onde de frayeur traverse soudain son corps. Et si les lasagnes étaient périmées ? A-t-il vérifié la date de péremption ? Non. Tout de même Minette ne laisserait pas un plat périmé au congélateur ! Non...Bien sûr que non…Sauf si elle l’a oublié, enfoui sous des l****s de bouillon congelé et des kilos de légumes verts cueillis dans une des fermes des environs de Brie, l’été dernier. Dans ce cas, il n’est pas simplement atteint d’une légère gastroentérite, une véritable intoxication alimentaire le menace. Ne pas céder à l’affolement, parer au plus urgent. Il va terminer son rendez-vous puis appeler Minette pour en avoir le cœur net. De quoi s’agit-il déjà ? Oui. Ouverture du testament de Philippe Dumont, un de ses plus anciens clients. Décédé à l’âge de cinquante-trois ans des suites d’un accident de voiture. Sa femme, Elisabeth a également péri. Moche, très moche. Voyons, il a un fils. Jérôme. Indemne. Je suppose qu’il a été pris en charge par les services sociaux. Ah non, il est majeur. Depuis un mois seulement mais majeur. Très bien, très bien. Nous allons voir ça. Il se lève. La tête lui tourne un peu mais il doit y aller. En trente-deux ans de carrière, Roger Buisson n’a jamais annulé un seul rendez-vous…Tout de même, il va s’arrêter quelques instants aux toilettes. Après dix bonnes minutes durant lesquelles Mélanie le cherche dans tout l’office, il pénètre, chancelant dans la petite salle de réunion. C’est la seule dans laquelle il n’a pas fait poser de moquette, laissant apparent le vieux parquet de chêne grinçant. Il serre la main des trois personnes installées. La sienne est moite et mal assurée. Voyons, ce doit être le jeune garçon. Il paraît fort grand d’ailleurs. C’est la nouvelle génération, ils font tous près d’un mètre quatre-vingts, incroyable, gavés aux protéines…Lui, je le reconnais, c’est l’avocat. Hum, je ne peux pas le voir, il se prend pour Badinter en personne, toujours avec ses effets de manche. Et lui ? Je ne sais pas, je ne me rappelle plus. Il a une bonne tête ronde, chauve. Je devrais peut-être essayer de tout raser moi aussi. Tiens, je vais en parler à Min… Une violente douleur darde le bas de son ventre, provoque un tassement de sa silhouette de quelques millimètres. Il retient sa respiration, ses yeux s’agrandissent sous le spasme. Ça va passer, ça va passer…Cela passe, en effet, et il peut enfin procéder à l’ouverture du testament. Il se racle la gorge, se tourne vers le plus jeune, l’air grave : − Monsieur Dumont, je tiens à vous présenter mes plus sincères condoléances. Je connaissais fort bien votre père, un peu votre mère et leur disparition a causé à tous les membres de cette étude, un très grand choc. Il s’exprime lentement, avec solennité, gravité, pleinement dans son rôle, mettant de côté son malaise du jour. Cette petite mise en scène, fort classique au demeurant, agace aussitôt Maître Brochet, qui la pratique pourtant plus que de raison dans les prétoires qu’il fréquente quotidiennement, qui soupire bruyamment dès les premiers mots de son confrère de Droit, consulte sa montre, recule sa chaise de quelques centimètres, fait grincer les lattes de parquet. Le notaire le regarde en coin, agacé de ce bruitage inopportun au milieu de ses condoléances. Le Monsieur Dumont en question, un jeune homme aux joues duveteuses et aux yeux cernés de mauve hoche la tête, noie un regard désespéré dans le vague. Il n’a pas l’air bien. Normal, il vient de perdre ses deux parents d’un seul coup. Maître Buisson compatit intérieurement. Il ne fait pas un métier facile ; toute cette douleur qu’il côtoie. − A présent, reprend l’homme de Loi, nous allons prendre connaissance des dernières volontés de Monsieur et Madame Dumont. Assistent à l’ouverture de ce testament : Monsieur Jérôme Dumont, fils de feu Monsieur et Madame Dumont, Monsieur Arsène Smith, employé de maison et Monsieur Sébastien Brochet, avocat au barreau de Créteil… Il poursuit sa lecture monocorde jusqu’à ce qu’un spasme plus v*****t que les autres ne l’oblige à s’interrompre, lui coupant la respiration. Il ferme les yeux, laisse passer la douleur. Il aurait dû desserrer sa cravate. Zut, zut et rezut, il ne va pas y arriver. Ses interlocuteurs le regardent, surpris, même l’adolescent s’extrait de son monde intérieur un instant. Il reprend avec un petit sourire d’excuses : − …. Je tiens à ce que Arsène Smith - le notaire se tourne vers l’homme très droit, menton baissé, mains jointes sur ses genoux - puisse jouir de l’usufruit de la maison qu’il occupe dans cette propriété. Si ladite propriété devait être vendue, Monsieur Smith devrait être relogé à l’équivalent par les acquéreurs, et ce, jusqu’à sa mort. Enfin, Maître Sébastien Brochet, qui a toute ma confiance, administrera ces biens au nom de mon fils Jérôme, jusqu’à que celui-ci atteigne ses vingt-cinq ans… Cette fois, il se lève en reculant violemment sa chaise, se dirige vers la porte : − Je vous prie de m’excuser. Une petite incommodité passagère. Je reviens tout de suite. Puis disparaît en courant dans le couloir.