JUSTE 5ans ( Tome 2)

Disputes

Ryan.

Rien que cette image desserre quelque chose dans ma poitrine.

Je me penche vers son oreille.

— Tu as faim ?

Elle secoue la tête.

— Tu veux t'asseoir un instant ?

Ses grands yeux noisette se lèvent vers moi. J'y lis un flope de questionnement au quelle je ne vais pas répondre . Je prends la coupe de champagne de sa main .

— Je vous l'emprunte une minute.

Je ne laisse pas le temps aux autres de répondre. Ma main glisse dans le bas de son dos et je la guide à travers la foule. Les conversations s'ouvrent devant nous puis se referment. Je demande au premier serveur une bouteille d'eau et quelques amuses-bouches. Il hoche la tête.

Nous montons.

À l'étage, le couloir est plus silencieux. La moquette étouffe nos pas. J'ouvre la première porte : une chambre sobre, un petit salon, un lit aux draps impeccables. L'air y est plus frais, chargé d'un parfum discret de linge propre.

Elle entre. Je referme.

— C'était pas nécessaire, dit-elle aussitôt. On est en public. Elles ne m'auraient rien fait.

— Je sais. Mais je préfère éviter.

Elle me regarde. Puis elle soupire. Un soupire pas assez discret mais juste assez pour que l'air entre ses lèvres me traverse comme une lame fine.

Puis s'avance vers le balcon.

— De quoi vous parliez ? demandé-je.

Elle détourne le regard vers le balcon.

— Une qui se vantait de l'éducation qu'elle m'a donnée. Une autre de sa belle-fille parfaite. Rien de grave. J'étais même pas sûre si elles parlaient de moi... ou d'un sac à main.

Je me gratte un peu la tête. La culpabilité me tombe dessus, lourde, physique.

— Je suis désolé, souffle-je.

J'aurais dû être au présent d'elle pour éviter les suijet rallonge de ma famille.

— C'est pas comme si c'était nouveau...

Ça pique.

Je fais un pas vers elle. Puis un autre. Je m'arrête à distance raisonnable.

— Adeola, regarde-moi.

— Pas besoin de prendre ce ton, dit-elle en penchant légèrement la tête vers moi . Mes mots on dépasser ma pensé

— Depuis quand tu surveilles mes mots ?

Elle hausse les épaules d'une manière si détachée qui me heurte.

Je m'approche encore.

— Si tu essayes de me faire payer quelque chose, fais-le en me regardant. Parce que là... c'est pire.

Elle se détourne du balcon et marche vers moi.

— J'ai pas envie de me disputer. Allons-y.

— N'y pense même pas.

Elle s'arrête net. Ses yeux s'écarquillent.

— Bien sûr, souffle t'elle avec u e ironie désagréable. Quand c'est toi qui décides qu'on se dispute, on obéit ?

— Ne le prends pas comme—

— Et comment dois-je le prendre, monsieur votre altesse ? Je dois sourire quand tu veux ? Parler quand tu veux ? Te laisse m'enlasser quand tu en a envie comme la poupée que ton père t'a mise dans les bras ?

— Je n'ai jamais—

— Si !

Sa voix demeure inchangée. Et c'est peut-être ça, le plus inquiétant.

— Arrête de—

— Non ! Je vais continuer. Parce que la dernière chose que je veux ce soir, c'est t'écouter.

Je ferme les yeux une seconde. Inspire lentement. L'odeur salée de la mer s'infiltre par la fenêtre entrouverte.

J'ai trop tiré sur sa patience.

— Très bien, madame, dis-je d'un ton volontairement calme. Que tout se fasse selon vos désirs.

— Parfait.

Elle passe près de moi. Son parfum effleure l'air une seconde. Puis la porte claque.

Le bruit résonne dans la pièce vide.

Je reste immobile. Les rideaux frémissent légèrement sous le souffle de la climatisation. La bouteille d'eau attend sur la table basse.

Un rire bref m'échappe, sans joie.

On peut dire que mes petits tours d'avant ne marchent plus .

Et je ne sais pas si je dois m'en réjouir... ou m'en inquiéter.

Et puis merde....

À contre-cœur, j'ouvre la porte et la suis.

Elle est déjà près de l'escalier.La lumière du hall découpe sa silhouette contre le marbre sombre.

En deux grandes enjambées, je la rattrape. Ma main se referme sur son bras, ferme, et je la tire en arrière avant qu'elle ne soit visible depuis la salle de réception. Le bruit des conversations et la musique de fond monte légèrement vers nous .

— Lâche—

— J'ai pas envie de me disputer, dis-je avant qu'elle ne m'arrache la parole. J'essaie d'arranger les choses... mais tu ne m'aides pas.

Elle me fixe, méfiante .

— Et je devrais t'aider comment ? En—

Sa phrase s'arrête. Je m'attend à ses mots mais son poids bascule.

Ses jambes cèdent.

— Ade !

Je la rattrape avant qu'elle ne tombe. Ses doigts s'agrippent à mon épaule avec une force désespérée. Sa respiration se dérègle contre ma clavicule, rapide, irrégulière.

Le monde autour de nous se vide d'un coup. Tous mes mots s'effacent.

— Darling ? Qu'est-ce que t'as...

Elle hoche la tête mais s'accroche à moi comme si le sol se dérobait sous ses pieds.

— Vous... que se passe-t-il ? demande Solaya depuis les escaliers.

Je n'ai pas les mots pour répondre.

Je passe un bras sous ses genoux, l'autre derrière son dos, et la soulève. Son corps est plus léger que je ne l'imaginais. Trop léger. Le tissu de sa robe glisse contre mes avant-bras.

Solaya nous précède, ouvre la chambre que nous venons de quitter. J'entre et la dépose doucement sur le lit. À peine allongée, elle tente de se redresser.

— Reste allongée, ordonné-je, plus brusque que je ne le voudrais.

Solaya pose sa main sur son front, puis sur son cou.

— Qu'est-ce que c'était ? demande-t-elle plus calmement que moi.

Adeola inspire profondément, expire avec difficulté.

— C'est rien... juste du vertige. Rien de grave.

— Tu as mangé aujourd'hui ? demandé-je aussitôt.

Son regard se tourne vers moi, sombre, prêt à protester. Je détourne le mien vers Solaya avant que la discussion ne reprenne.

— Je peux te demander un service ?

— Comme quoi ?

— Surveille-la. Je vais chercher à manger. Et empêche-la de quitter la pièce.

Solaya hoche la tête.

Je fais demi-tour. La poignée est froide sous ma paume.

Avant de sortir complètement, j'entends Darling murmurer, assez fort pour que ça m'atteigne :

— C'est pas comme si j'avais une réception en cours pour la gloire du sultan...

Je rouvre légèrement la porte et passe la tête.

— Solaya, aide-la à desserrer un peu sa robe. Elle manque d'air.

Je referme avec soin.

À travers le bois, j'entends sa voix éclater :

— Je vais le tuer de mes propres mains, un jour !

Un rire m'échappe malgré moi.

Je passe une main sur mon visage, le souffle encore instable.La peur qui m'a broyé la poitrine quelques secondes plus tôt refuse encore de me quitter.

Elle tient tête. Elle me crie dessus. Elle me promet ma mort.

Et pourtant, quand elle vacille, c'est vers moi qu'elle tombe.

Un sourire, cette fois sincère, étire mes lèvres.

J'adore ma femme.