Trois minutes tout juste et notre coursier est de retour. Sans prendre la peine de rentrer dans le véhicule, il tape à ma vitre :
— Il est mort, Monsieur.
— Comment ça ?
— Ben, il est mort quoi ! Sa femme a ouvert la porte. J’ai dit que j’avais un courrier urgent à lui remettre. Elle m’a expliqué sans broncher que son mari s’était pendu hier. Comme ça ! La vérité, elle était même pas triste.
— Bon, bon. Et le courrier ?
— Ben, elle l’a pris.
Devant ma mine déconfite :
— Merde… Fallait pas ? demande-t-il.
— C’est pas grave, montez.
Mélanie me dévisage. Interrogative. Tout est foutu. Du moins notre petite fête n’aura pas lieu. Elle a compris. Je tâche de rester concentré, et j’analyse les options qui proposent à nous, tout en étant rassurant.
— Changement de plan voulez-vous. Condu
