Mon Boss, Mon Erreur Préférée

Le premier mensonge de ma journée n’a pas été pendant l’entretien. Le premier mensonge, c’était ce matin. Quand j’ai dit à mon petit frère : — T’inquiète, on va s’en sortir. Il m’a regardée comme si j’étais une adulte compétente. Erreur de jugement. J’étais assise sur une caisse retournée dans le garage de mon père, avec un café instantané qui avait le goût d’une punition administrative et un casque de moto posé à côté de moi. Le garage avait officiellement arrêté d’être un garage depuis longtemps. Maintenant c’était : une pièce, une demi-cuisine, un faux salon, une chambre improvisée, et notre quartier général contre la faillite. Mon père n’habitait plus ici depuis des mois. Longue histoire. Pas drôle. Pas pour aujourd’hui. Mon frère, Noa, était déjà prêt pour le collège. Sac sur le dos. Cheveux en bataille. Air trop sérieux pour quatorze ans. — T’as bien ton entretien ? Je me suis levée. — Évidemment. Mensonge numéro deux. J’avais l’impression qu’on allait découvrir en trente secondes que : mon CV était plus beau que ma vie ; mes chaussures avaient connu plusieurs guerres ; je n’avais absolument pas ma place dans une tour de bureaux. Noa m’a observée. — Tu vas être prise. — Ah bon ? — Oui. — Pourquoi ? Il a haussé les épaules. — Parce que t’as ce regard. — Quel regard ? — Celui que t’as quand le frigo est vide. … Bon. L’enfant avait choisi la violence. Je lui ai lancé un coussin. Il l’a esquivé. — Si le patron est méchant, frappe-le. — Excellente idée. Comme ça j’aurai directement du temps libre. Il a souri. Puis il est devenu sérieux. — Lina… Je l’ai regardé. Il a hésité. — Tu vas pas encore faire deux boulots ? J’ai attrapé mon casque. — Non. Cette fois, ce n’était pas un mensonge. Je n’en pouvais plus. J’avais besoin de ce poste. Un salaire stable. Des horaires normaux. Une chance. Juste une chance. — J’ai pris ma moto. Oui. Ma moto. Pas une grosse machine de film d’action. Une vieille bécane fatiguée qui démarrait quand elle voulait et qui faisait un bruit de casserole ambitieuse. Mais elle roulait. Et surtout : elle était à moi. Le vent m’a giflée pendant tout le trajet. J’avais répété l’entretien dans ma tête : Bonjour. Je suis organisée. Je suis professionnelle. Je suis sérieuse. Je suis absolument capable de ne pas tomber amoureuse d’un inconnu riche. … Je ne savais pas encore que cette phrase allait devenir extrêmement embarrassante. — Le siège de l’entreprise était immense. Verre. Acier. Argent. Des gens qui marchaient vite avec des cafés hors de prix. Moi j’étais devant avec mon casque dans les mains comme une livreuse perdue. Je suis entrée. Réception. Une femme élégante m’a regardée. Puis mes chaussures. Puis moi. J’ai senti mon âme quitter mon corps. — Bonjour, entretien pour le poste d’assistante du directeur. Elle a tapé quelque chose. — Nom ? — Lina Moreau. Elle m’a souri. Pas un sourire méchant. Le sourire administratif. Le pire. — Douzième étage. — Ascenseur. Respiration. Sourire. Posture. Je me suis répétée : Tu es normale. Tu es professionnelle. Tu ne paniques pas. Les portes se sont ouvertes. Et j’ai immédiatement percuté quelqu’un. Pas un petit choc. Non. Le genre de collision qui remet en question ton existence. Mon dossier est tombé. Mes feuilles ont volé. Mon café aussi. Silence. J’ai levé les yeux. Costume noir. Montre élégante. Épaules larges. Visage… Ah. D’accord. Donc certaines personnes existent réellement. Très mauvais signe. Il m’a regardée. Puis il a regardé le café sur sa chemise. Puis moi. Ses yeux étaient froids. Magnifiques. Le genre de regard qui te fait vouloir t’excuser pour des fautes que t’as pas commises. Il a parlé calmement : — Vous êtes blessée ? … Pardon ? Je m’attendais à : « Sortez. » Pas ça. — Non. Il a hoché la tête. — Bien. Pause. Puis : — Moi non plus. Ah. Voilà. Le ton. Il s’est baissé. A ramassé une feuille. L’a regardée. Son regard est revenu sur moi. Silence. Puis : — Entretien pour assistante ? — Oui. Il a tendu la feuille. — Bonne chance. Il est parti. Moi je suis restée figée. Une voix derrière moi : — Mademoiselle ? Je me suis retournée. Une employée. Elle avait l’air choquée. — Vous savez qui c’était ? Mon cerveau : Un mannequin. Un prince. Une erreur de casting. Ma bouche : — Non. Elle a cligné des yeux. — C’était Monsieur Devereaux. Pause. — Le directeur général. … Pardon. Je venais de renverser du café sur mon futur patron. J’ai fermé les yeux. Une pensée très simple : Bon. L’entretien est probablement terminé. Et pourtant… Je n’avais encore rien vu.