La lumière grise d’un matin d’avril filtrait à travers les rideaux de la maison familiale de Lydie, à Lambersart, une banlieue tranquille de Lille. L’odeur du café et des toasts emplissait la cuisine, où Lydie était attablée face à sa mère, Natacha. À 52 ans, Natacha avait une énergie débordante, ses cheveux poivre et sel relevés en un chignon lâche. Elle beurrait une tartine, bavardant de ses projets de jardinage, mais Lydie, une tasse de thé à la main, n’écoutait qu’à moitié. Une nausée soudaine lui tordait l’estomac, et elle fixait son assiette de pain grillé sans y toucher.
« Lydie, ma chérie, t’es bien silencieuse aujourd’hui, » dit Natacha, posant son couteau. « Ça va ? T’as à peine mangé. »
Lydie força un sourire, repoussant son assiette. « Juste pas très faim. Peut-être un virus
