Lydie fixait le test de grossesse posé sur le rebord du lavabo, ses mains tremblantes agrippées au bord de la baignoire. La lumière crue de la salle de bain de son appartement du Vieux-Lille semblait accentuer chaque détail : le carrelage blanc, l’odeur de savon à la lavande, le tic-tac de sa montre sur le meuble. Elle venait de suivre les instructions de la boîte achetée plus tôt dans la journée à la pharmacie de la rue de Béthune, mais les trois minutes d’attente semblaient une éternité. Son cœur battait si fort qu’elle l’entendait dans ses tempes.
« Allez, Lydie, » murmura-t-elle à son reflet dans le miroir. Ses yeux cernés et ses joues pâles trahissaient des semaines de fatigue et d’angoisse. Les nausées matinales, les vertiges, la conversation avec la pharmacienne – tout convergeait
