Lydie et Natacha quittèrent l’hôpital Jeanne de Flandre sous une pluie fine qui mouillait les pavés de Lille. Les néons de l’entrée projetaient des reflets tremblants sur le sol, et l’odeur d’asphalte humide se mêlait à celle, persistante, de l’antiseptique qui semblait coller à leurs vêtements. Lydie marchait vite, tête baissée, son sac serré contre sa poitrine comme un bouclier. Les mots de Luc – “Je pensais que tu étais une prostituée” – tournaient en boucle dans son esprit, chaque syllabe ravivant sa honte et sa colère. Natacha, à ses côtés, tenait son parapluie d’une main ferme, mais ses yeux scrutaient sa fille, cherchant un moyen de briser le silence oppressant.
« Lydie, ma chérie, ralentis, » dit Natacha, sa voix douce mais teintée d’urgence. « On va prendre un taxi, d’accord ? On
