Luc fixait la boîte de tests de grossesse abandonnée sur son bureau, les trois bâtonnets positifs semblant le défier dans la lumière crue du cabinet. L’hôpital Jeanne de Flandre bourdonnait autour de lui – bips d’appareils, voix étouffées dans le couloir, cliquetis des claviers à l’accueil – mais ici, dans cet espace clos, le silence était assourdissant. L’odeur d’antiseptique, d’ordinaire familière, lui semblait oppressante, comme si elle s’infiltrait dans ses pensées. Quelques minutes plus tôt, Lydie l’avait accusé d’abus, hurlant qu’il l’avait humiliée, et Natacha, sa mère, avait menacé d’appeler la police. Puis Lydie avait lâché la bombe : elle était enceinte. De lui. Et elle voulait avorter.
Luc s’effondra sur sa chaise, les mains sur le visage, sa blouse froissée par son agitation.
