La lampe à pied était allumée, la porte-fenêtre ouverte. Je m’étais séché les mains après avoir lavé la vaisselle et ôté mon tablier. J’avais passé un peigne dans mes cheveux.
Quant à George, il portait une chemise différente qu’au dîner. Sur ses genoux, il y avait un livre relié pleine peau, sur la table des crayons. Il se leva à mon entrée.
— Préférez-vous le fauteuil ou le canapé ?
Nous nous assîmes de part et d’autre de la table basse. Après avoir calé ma canne contre le canapé, je levai les yeux. Et j’eus un choc. Un physique d’une telle beauté… C’était aussi tangible que le fauteuil dans lequel il était assis. Aussi évident que le bouquet de roses derrière lui dont les pétales pêche avaient, notai-je, gardé toute leur fraîcheur. Son visage semblait parfait ; symétrique. Un teint u
