Trois heures du matin. L’éclat bleuté des moniteurs et la lumière crue des lampes de bureau commençaient à me brûler les rétines. Les lignes de chiffres et les noms de sociétés écrans dansaient devant mes yeux comme une valse macabre de dollars sales. L’odeur du cigare d’Alessandro s’était dissipée, remplacée par celle, plus lourde, du café noir devenu froid et de l’ozone des machines.
Je rejetai la tête en arrière, sentant le dossier du fauteuil presser ma nuque endolorie. Ma robe rouge, ce carcan de soie choisi pour me soumettre, me semblait maintenant peser une tonne. Je ne sentais plus mes pieds, mais mon esprit, lui, était en feu.
— Tu ne trouveras rien en fixant le plafond, Elena, lâcha sa voix, toujours aussi cristalline, aussi calme, malgré l'heure indécente.
Je ne daignai même
