L'HÉRÉSIE DU SANG

Scène de Crime

La ruelle à la lisière de Vítkov Park empestait la mort et la corruption.

L’air nocturne de Prague était lourd, saturé d’humidité et de pollution, mais ce n’était pas ça qui nouait l’estomac d’Élara. C’était l’odeur. Une odeur qu’elle connaissait trop bien. Le sang. La peur. Et quelque chose d’autre, plus insidieux.

Elle avait garé sa vieille moto à quelques mètres du périmètre de sécurité. Les gyrophares bleus et rouges découpaient l’obscurité en flashs agressifs, révélant des silhouettes d’humains s’agitant autour de rubans jaunes. Des policiers fatigués, nerveux, inconscients du précipice sur lequel ils se tenaient.

Viktor l’attendait près d’une benne à ordures renversée. Les bras croisés. Le regard sombre.

« Novak est là », murmura-t-il quand elle le rejoignit. « Il n’aime pas du tout ce qu’il a vu. »

Élara hocha la tête sans répondre. Son attention était déjà ailleurs. Sa louve grattait à l’intérieur de sa cage, tous crocs dehors.

L’inspecteur Novak s’extirpa du groupe de techniciens de scène de crime. Cinquante-deux ans. Cheveux grisonnants. Le visage marqué par des années à voir le pire de l’humanité… Il connaissait leur secret depuis dix ans, depuis qu’un loup-garou lui avait sauvé la vie lors d’une fusillade. Depuis, il servait de pont entre leurs deux mondes.

Il frotta sa mâchoire mal rasée, un tic qu’il avait quand il était dépassé.

« Brennan. Content que tu sois venue. » Il hésita, baissa la voix. « Honnêtement… c’est au-delà de mes compétences. » Il sortit un paquet de cigarettes, en alluma une avec des mains légèrement tremblantes.

« Je peux voir le corps ? », dit-elle simplement.

Il les conduisit derrière une benne à ordures, à l’abri des regards indiscrets. Le corps gisait contre le mur de briques humides, recroquevillé dans une position grotesque.

Un homme d'une quarantaine d'années, vêtu d'un costume italien qui valait probablement plus que le budget annuel de Pack Fitness, désormais maculé de sang séché. Ses yeux vitreux fixaient un ciel sans étoiles.

Élara s’accroupit lentement.

Aussitôt, ses sens prirent le dessus. Elle ferma les yeux pour ne pas être distraite par l’horreur visuelle.

La gorge n’avait pas été simplement tranchée.

Elle avait été arrachée.

Des lambeaux de chair pendaient, déchiquetés par des crocs larges, puissants. Une attaque violente, rapide. Une mise à mort typiquement lupine.

« Morsure de loup », lâcha-t-elle.

« Regarde plus bas », murmura Viktor.

Elle suivit son regard.

La peau du torse était pâle. Trop pâle. Les veines affaissées, vidées. Elle inspecta les poignets, les chevilles. De petites incisions nettes. Précises. Chirurgicales.

« Ce n’est pas un des nôtres », dit-elle à voix basse.

« J’ai vérifié avec trois autres Alphas de Prague », répondit Viktor. « Tous leurs loups sont comptabilisés. Aucun ne manque à l’appel. »

« Et les solitaires ? »

« J’en ai contacté quatre. Ils jurent ne rien savoir. »

Elle ferma les yeux une seconde fois, se concentrant sur les odeurs. Loup et vampire. Les deux signatures étaient là, entremêlées. Mais ce n’était pas une coopération. Ce n’était pas une chasse partagée.

Une odeur métallique, chimique, presque comme de l’ozone après un orage, se mêlait à la putréfaction. Quelque chose de corrompu.

Une douleur irradia soudain de son cou.

Élara porta la main à sa cicatrice, haletante. La brûlure pulsait, vive, insistante, comme un avertissement.

« Élara ? » s’inquiéta Viktor.

« C’est impossible », murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour lui. « Aucun loup n’accepterait de chasser avec un vampire. L’instinct ne le permet pas. Et cette odeur… elle ne vient pas de deux prédateurs. »

Elle ouvrit les yeux, le regard dur.

« Elle vient d’une seule et même source. »

Viktor pâlit.

Avant qu’il ne puisse répondre, un froid glacial tomba sur la ruelle. Un froid qui n’avait rien à voir avec la météo. Une Mercedes noire se gara silencieusement derrière le cordon de police.

Élara se redressa lentement.

Sebastian Krost en sortit.

Impeccable. Costume trois-pièces. Cheveux blonds tirés en arrière. Traits aristocratiques figés dans une expression de mépris poli. Cent cinquante ans au moins. Peut-être plus. Le représentant du Conseil des Ombres à Prague. L’incarnation parfaite de tout ce qu’elle détestait chez les vampires.

Les policiers s’écartèrent instinctivement sur son passage.

« Quelle vision charmante », dit Krost en observant le corps. Ses narines frémirent. « Je sens la puanteur du chien mouillé jusque dans l’air. »

« Surveille ton langage Krost », grogna Viktor.

Krost l’ignora et tourna ses yeux glacés vers Élara. « Le Traité vient d’être v***é, Brennan. Trois morts en deux semaines. Tous avec des morsures de loup-garou. »

« Regarde mieux », répliqua-t-elle, la voix tendue. « Il est vidé de son sang. Méthodes de sangsue. Tu n’as pas besoin d’un dessin n’est-ce pas ? »

« Un coup monté ? » Krost esquissa un sourire sans joie. « Ou l’un de tes animaux a simplement perdu le contrôle ? »

Les griffes d’Élara commencèrent à poindre.

« Mes loups sont tous comptabilisés. Aucun ne manque à l’appel. »

« Les loups mentent. C’est dans votre nature. »

Il s’approcha, réduisant la distance entre eux à quelques centimètres.

« Le Conseil n’aime pas les coïncidences. Et encore moins que ses intérêts économiques soient ainsi… compromis. »

Il désigna le corps.

« Tu as quarante-huit heures pour nous livrer le coupable. Passé ce délai, le Traité sera considéré comme rompu. »

Élara soutint son regard. « Tu bluffes. »

Le sourire de Krost se fit cruel. « Alors on verra bien d’ici là. »

Il tourna les talons et regagna sa voiture. La Mercedes disparut dans la nuit. Le silence retomba.

Élara réalisa qu’elle tremblait, pas de peur, mais de rage… de frustration.

Novak s’approcha, éteignant sa cigarette sous son talon.

« Brennan. Officieusement, je te fais confiance. Mais officiellement, tu as quarante-huit heures. Je n’aimerai pas voir à quoi ressemble vos guerres »

« Je sais », répondit-elle.

Elle s’éloigna, Viktor à ses côtés. Sa cicatrice brûlait toujours. Elle leva les yeux vers les toits des entrepôts. Là, une silhouette immobile, découpée contre le ciel sombre. Des yeux qui n’attrapaient pas la lumière… mais semblaient l’absorber. Un vampire. Mais pas comme Krost. Pas d’arrogance. Pas de haine. Juste une observation silencieuse. Presque… mélancolique. Un frisson étrange la traversa. Pas de la peur. Pas exactement.

Quand elle cligna des yeux, la silhouette avait disparu.

« Alpha ? Est-ce que ça va ? », demanda Viktor.

Élara hocha la tête en guise de réponse. « Partons ! »

Quarante-huit heures. Deux jours pour empêcher une guerre. Et quelque part dans l’ombre, un tueur qu’elle ne comprenait pas encore… venait de changer sa vie à jamais.