La blancheur
Jean-Luc Wart
À Mélanie
Je vous parle d’un endroit que vous ne pouvez pas connaître. Je me suis écarté des lignes de navigation ; l’horizon ne porte plus désormais la trace d’une présence humaine. Même les chalutiers me lâchent. Bientôt, je franchirai la ligne blanche et je me porterai à l’extrême du voyage, là où les eaux se figent.
Je n’avais plus rien à prouver. Ma petite entreprise tournait. Elle se contentait d’un coup de barre à droite ou à gauche, de temps en temps. L’œuvre était accomplie. Qui la recueillerait ? Personne. Je frisais la cinquantaine. Autant dire qu’hier encore, comme disait l’autre, j’avais vingt ans. Je me vois encore occupé à me tailler la part de gâteau que mes aînés retenaient entre leurs dents. Et ils la tenaient ferme malgré leur sourire conde
