8Deux jours auparavant, au cœur de la nuit. Pas un lux ne filtre.
Tout est calfeutré, double rideauté, Louis s’est mis en boule dans le lit, la couverture tirée au-dessus de la tête, essayant de contenir sa respiration. Les yeux écarquillés, la masse noire, opaque, frottant contre ses rétines, pénétrant son cerveau, lui dessinant la pièce : la commode au plateau de bois lisse, la masse des rideaux comme un flanc de montagne, l’endroit où se trouve la petite télé, penchée sur son perchoir, et le vieux fauteuil en cuir… qui vient de grincer.
Il a entendu les craquements quand l’homme s’y est assis. De toute façon, il ne dormait pas. La peur l’en empêchait, régulant son souffle, le maintenant en laisse, aux aguets, et son cœur avait tremblé – comme la terre peut le faire en Turquie, se soul
