C’était écrit, écrit par la batte. J’allai tourner dans le dernier couloir menant à la 28 et me retrouvai nez à nez avec le plus grand. Il me reconnut, ça lui fit ouvrir la bouche et l’engin de mort, déjà, volait.
Son oreille s’écrabouilla tandis que sa tête frappait le mur. Il pivota, les yeux teintés de sang, horrifiés, voulant hurler sa douleur. Sa bouche morfla, j’entendis craquer les dents, il ne crierait plus à présent. J’avais de la place dans l’angle du couloir et pouvais taper fort. Son crâne, à chaque coup, s’écrasait un peu plus contre le mur poisseux, semblant y pénétrer. Un monde l’attendait, là, derrière, peuplé de flammes et de cris, et j’étais en train de l’y envoyer.
Des pas, un souffle court. Mon instinct me fit tourner la tête, juste à temps… Une lame de cutter emporté
