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La façade de l’hôtel de police est à l’image de toutes les façades des hôtels de police français : grise et froide ; comme une prison.
Le planton qui m’accueille est jeune et semble irrémédiablement perdu dans une paperasse on ne peut plus encombrante ; être si petit derrière un bureau sur lequel disparaît un téléphone qui n’arrête pas de sonner.
— B’jour m’sieur ! Un instant s’il vous plaît.
Et il décroche le téléphone, miraculeusement retrouvé sous cette marée de procédures.
— Commissariat du neuvième, j’écoute…
Je regarde les murs, sales, qui disparaissent eux aussi sous un affichage des plus massifs qui soient. Disparitions d’enfants, d’adultes…
Plus loin, des portraits-robots ou de mauvais clichés des gangsters recherchés…
De ce côté-ci, ceux qu’il vaut mieux ne jamais croi
