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C’est la nuit.
Les cellules de ma prison marseillaise sont de neuf mètres carrés, pas plus.
Régime de faveur pour moi : je suis le seul occupant de la mienne !
Si les renseignements que Roger a glanés dans les bars louches de la ville (où flics et indics se côtoient toutes les nuits) s’avèrent exacts, les trois frères Bastianini ne sont pas très loin de moi ; à quelques cellules, dans le même couloir.
Mais je suis venu moi-même jusque-là pour vérifier…
De son côté, la police s’active pour faire le lien entre les Corses et moi, mais, pour l’instant, rien n’est prouvé ; officiellement du moins.
La taupe fourrée chez moi les a bien sûr informés, mais ses dires ne sont pas recevables devant un Tribunal digne de ce nom ; il faut donc qu’ils trouvent autre chose ; de plus solide.
Leur
