Assise dans le fauteuil, affalée dans son cuir souple, les mains posées sur mon ventre de femme enceinte, je regardais la plume de Marcello griffonner la dernière page des papiers du divorce.
Nous étions enfin divorcés.
J'étais une femme libre, libérée de l'emprise d'un homme amoureux de ma demi-sœur.
Le bureau était empli de la présence de mon père, de son pouvoir, des immenses étagères et de l'odeur des vieux cigares, une odeur qui s'accrochait à des souvenirs que je ne voulais pas évoquer.
Le visage de Marcello était neutre, comme si tout ce processus n'avait aucun sens pour lui, comme s'il s'agissait d'une simple transaction commerciale.
Il ne me regarda pas lorsqu'il termina de signer les papiers du divorce.
Il glissa simplement les papiers sur le bureau jusqu'à mon père, hocha
