L’invitée qui sait où piquer
— Alina Je descends en prenant appui sur la rampe plus que d’habitude. La nuit a laissé une brume dans ma tête, une lourdeur au creux du ventre. Sans m’en rendre compte, ma main se pose là, protectrice, un geste que je retire aussitôt comme si la maison pouvait me le voler. Le test est toujours caché au fond de mon sac, coincé sous la doublure. Deux barres. J’entends encore le clic sec de la boîte qui s’ouvre, je revois la fenêtre d’affichage — petite, cruelle, définitive. Des voix me parviennent du salon. L’une est la sienne, posée, contrôlée. L’autre… une voix de femme, basse, souple, avec ce rire qui sait se faire entendre juste un peu trop fort. Je freine sans m’arrêter, lisse machinalement mon haut, et entre. Elle est là, comme si elle avait toujours habité ce canapé. Grande, brune
- Écrivain
