XLII
Sa main glissa sous la tableUne écriture fine retraçait les méandres des derniers mois d’une vie en bout de course. McMurphy en parcourut quelques passages puis referma le manifold.
— Les trois dont tu parles sont…
— … partis, coupa McCoy. C’est écrit. On ne ment pas dans ses mémoires, sinon on est un politicien, pas un être humain.
— Ils sont peut-être partis les pieds devant. Pourquoi tu n’as pas parlé de ce carnet à Stampton ?
— Parce qu’il est con comme un vélo sans freins et que j’étais bourré. Les trois, comme tu dis, je n’ai pas apprécié leur visite pour une simple et bonne raison. Ces saltimbanques jouaient aux apprentis sorciers dans la cuisine en parlant d’un bouquin de magie noire qu’ils associaient à Culan Sparfel. J’avais eu l’occasion de le lire, c’était Farrell qui
