XXV
La nuit sentait le chien mouilléMaurice somnolait à l’arrière de la Toyota. La femme restait indifférente à la main de Franck qui lui frôlait la cuisse à chaque changement de vitesse. Sur une portion de route dégagée, les doigts du conducteur s’attardèrent un peu plus haut.
— Tu devrais te concentrer sur ta conduite. Essaie d’éviter les moutons couchés sur les bas-côtés… ce n’est pas le moment de nous envoyer dans le décor !
Franck reposa la main sur le volant.
— C’est donc lui, ce fameux Sparfel ? Costaud, le mec !
— C’est lui.
— T’as mis quoi, dans son verre ? demanda Maurice en bâillant.
— De la poudre de bryone, je n’avais pas de racine de colombo.
— Et ça fait quoi ?
La femme regarda les rives sombres d’un lac. Elle détestait cet endroit. Le paysage défilait, éclairé par
