XXVII
Vivre, c’est choisir, pas dormirIndifférent à la pluie qui lui cinglait le visage, Ler Manann se curait les ongles. Engoncé dans ses waders en néoprène, il épousait les formes d’un phoque mais se fichait de son apparence. Depuis des années, l’eau glacée des lacs glissait sur sa cuirasse sans même qu’il ne s’en rendît compte. Habillé en pêcheur, il était habitué à ne pas plaire. Quand, par hasard, la raillerie abordait son aspect vestimentaire, sa réponse fusait, toujours la même : « T’as déjà vu une truite tomber amoureuse d’un pêcheur ? Moi, jamais ! »
Le ciel dessina un ventre de mouton, rempli d’herbe et de flotte, très bas, comme souvent début mai quand la pluie venait de l’ouest. Le vent s’évertua à limiter les dégâts et vomit de brusques rafales nettoyant l’horizon. Un crachi
