VILes arbres glissaient de chaque côté du chemin. Quelques plaques de neige subsistaient sur les talus. Le soleil rasant de ce début d’hiver 1905 jouait avec le squelette des arbres.
Ils abordaient la dernière côte et, bientôt, après le bois de chez Lachaud, les frisures grises et les toitures rouges de la ville apparaîtraient. La tête de Jacques dodelinait sous les chaos, des lumières glissaient de temps à autre devant ses yeux. Il se sentait fatigué, la gorge lui brûlait, le dos le lançait et, malgré la lourde capeline qui l’enveloppait, il était frigorifié.
Les Dufour avaient hésité à le laisser repartir :
— Ça va t’avancer à quoi ? Déjà que tu peux à peine parler !
Mais Jacques ne voulait à aucun prix louper l’école, et ils avaient fini par céder. Seulement, à présent, la fièvre le
