J’ai fait mon possible pour oublier Perkin. On ne se vante pas, ma chère sœur, que son mari a été pendu à Tyburn, comme un assassin de bas étage. Si feu Henry VII avait été moins impitoyablement politique, il lui eût réservé la hache du bourreau. Mais il fallait empêcher la noblesse de se dire qu’on avait alors exécuté un homme bien né. Il n’était pas Richard d’York, Perkin Warbeck non plus, mais qui donc ? Et la légende merveilleuse eût été prête à renaître de la tête tranchée du condamné.
Quand nous nous revîmes en 1502, ma chère sœur, je pensais encore à lui. Et je ne m’endormais pas sans prier pour que son fantôme ne me vînt pas visiter. Enfin, lorsque sir James se déclara huit ans plus tard, je l’avais presque effacé de ma mémoire, ce garçon chéri en lequel notre Jacques IV avait cru
