Coeur de pierre

Chapitre 13

Des éclats de rire éclatèrent autour d’eux. Alessandro serra les dents, son regard d’acier glissant lentement sur chaque visage présent. Il ne laissa rien transparaître, mais à l’intérieur, une seule pensée l’obsédait : comment cette information s’était-elle propagée ?

Seuls ses hommes les plus fidèles étaient présents ce jour-là. Des hommes qui donneraient leur vie pour lui. Aucun d’eux n’aurait osé révéler cette histoire. Alors, il ne restait qu’une seule explication : Rocco Marino lui-même avait répandu la nouvelle.

Un silence pesant s’installa lorsqu’Enzo De Luca, le chef d’une famille neutre, s’avança avec un sourire plus mesuré.

— Ce n’est pas tant la somme qui nous surprend, Alessandro, mais plutôt le message que cela envoie… Il pencha légèrement la tête. Si Rocco peut te faire payer pour un retard, alors que peut-il nous faire, à nous ?

Tous attendaient sa réaction. Allait-il nier ? Allait-il menacer ? Allait-il frapper ?

Alessandro posa lentement son verre sur la table, puis se leva, dominant tout le monde de sa stature. Son regard froid balaya la pièce.

— Il est vrai que j’ai payé. Sa voix était calme, posée, mais tranchante comme une lame. Mais ne vous méprenez pas… Un retard de trois minutes vaut-il la vie de Rocco Marino ?

Un frisson parcourut la salle. Emilio Conti perdit un peu de son arrogance, Salvatore Moretti se redressa imperceptiblement, et même Enzo De Luca sembla surpris par la froide détermination d’Alessandro.

— Vous riez aujourd’hui… Mais bientôt, vous pleurerez. Vous parlerez de ce soir non pas comme le jour où j’ai payé trois millions, mais comme le jour où Rocco Marino a signé son arrêt de mort.

Le silence fut total. Plus un murmure, plus un rire. Juste un respect craintif.

Alessandro tourna les talons et quitta la pièce, laissant derrière lui un écho de menace qui promettait l’inévitable : la chute de Rocco Marino.

Alors qu'Alessandro se dirigeait vers la sortie, son pas lourd de colère contenue, une voix grave et autoritaire retentit derrière lui.

— Alessandro. Reste.

Tout le monde se figea. Même les hommes les plus arrogants de la salle n’osèrent plus plaisanter en voyant l’homme qui venait d’entrer. Lorenzo Volta, le patriarche de la famille, avançait lentement, un cigare entre les doigts, son costume anthracite impeccable. Ses tempes grisonnantes et ses yeux perçants imposaient un respect immédiat.

Alessandro, bien qu’encore bouillant de rage, s’arrêta. Il connaissait son père. Cet homme ne haussait pas la voix, ne s’énervait jamais inutilement. Il calculait, manipulait et obtenait toujours ce qu’il voulait sans jamais se salir les mains.

Lorenzo posa une main ferme sur l’épaule de son fils et le força à se retourner vers la salle. Son regard balaya l’assemblée, et un sourire énigmatique se dessina sur ses lèvres.

— Il semble que mes invités trouvent cela drôle. Il aspira une bouffée de son cigare et souffla lentement la fumée, savourant le malaise qui s’installait. Vous amusez-vous bien ?

Un silence pesant s’abattit sur les convives. Emilio Conti, qui quelques instants plus tôt ricanait, se racla la gorge et baissa les yeux. Salvatore Moretti se contenta d’avaler une gorgée de son vin, feignant l’indifférence.

Lorenzo Volta secoua doucement la tête.

— Ce que vous ne comprenez pas, c’est que mon fils n’a pas payé trois millions par faiblesse. Il l’a fait parce que je le lui ai ordonné.

Des murmures parcoururent la salle. Certains échangèrent des regards surpris, d’autres prirent un air sérieux.

— Nous avions un besoin urgent des armes de Rocco Marino. Nos ennemis préparent quelque chose dans l’ombre, et je ne pouvais pas me permettre de mettre en péril notre famille pour une question d’ego. Alessandro a agi en stratège, et non en impulsif. C’est pour cela que c’est lui qui héritera de mon empire.

Le poids de ses mots tomba lourdement dans la pièce. Une leçon. Une mise au point. Une humiliation retournée en démonstration de pouvoir.

Emilio Conti fut le premier à se redresser, affichant un sourire crispé.

— Lorenzo, Alessandro… je ne voulais en aucun cas manquer de respect à la famille Volta. Il leva son verre avec un air faussement détendu. Mes excuses, je me suis laissé emporter.

Salvatore Moretti suivit aussitôt, hochant la tête.

— Moi aussi. Ce n’était qu’une plaisanterie, mal placée. Je vous présente mes excuses.

Les autres criminels, comprenant qu’ils avaient sous-estimé la situation, emboîtèrent le pas et exprimèrent leurs regrets.

Lorenzo sourit légèrement, satisfait.

— Tout est oublié. Après tout, nous sommes entre amis… n’est-ce pas ?

Un rire nerveux traversa la salle. Alessandro, bien que toujours tendu, se força à esquisser un sourire en coin. Son père venait de retourner la situation d’une main de maître. Ils avaient regagné le respect, et mieux encore, ils avaient fait comprendre à tous que les Volta jouaient dans une autre catégorie.

— Maintenant, trinquons. déclara Lorenzo, levant son verre.

Les convives s’empressèrent de faire de même, et peu à peu, l’ambiance redevint festive. L’orchestre reprit sa musique, les serveurs circulèrent de nouveau avec du champagne, et les conversations animées reprirent.

Mais Alessandro, lui, ne buvait pas. Son regard restait fixé sur son verre, une seule pensée en tête.

Rocco Marino allait payer pour avoir osé le faire passer pour un faible.

Les rues de Vespero city semblaient plus hostiles que jamais. Livia Santoro traînait ses pas sur le pavé, une liasse de CV froissés dans son sac. Une semaine entière de recherches, d'entretiens ratés, de faux espoirs. Chaque matin, elle se réveillait avec la même détermination, et chaque soir, elle rentrait avec le même goût amer d’échec.

Le premier jour, elle s'était rendue dans une boulangerie réputée, Panetteria Rossi, qui cherchait une vendeuse. La patronne, une femme d'une cinquantaine d'années nommée Giovanna, l'avait d'abord accueillie avec le sourire.

— Vous avez de l’expérience en service ? avait-elle demandé en consultant son CV.

— Oui, j’ai travaillé comme serveuse pendant plusieurs années. Je suis rapide, organisée, et j’apprends vite.

Giovanna lui avait souri, semblant séduite par son profil. Mais dès qu’elle avait aperçu son nom sur le papier, son visage s'était figé.

— Vous êtes... Livia ? Livia Santoro ?

Livia avait hoché la tête, et l'atmosphère s'était aussitôt refroidie.

— Désolée, mais le poste vient d’être pris.

— Pourtant, vous venez de me dire que vous cherchiez encore quelqu’un...

— C’est un malentendu. Bonne chance ailleurs.