Novembre s’installait à Tôtes, apportant des vents froids qui balayaient les dernières feuilles des arbres et donnaient à la petite ville une allure désolée. Dans la maison de Charles Bovary, l’atmosphère était aussi lourde que le ciel gris. Emma, mariée depuis deux mois, vivait dans un état de désarroi croissant depuis le départ de Léon Dupuis pour Rouen. Sa lettre d’adieu, amicale mais distante, reposait dans son carnet secret, relue jusqu’à l’usure, chaque mot ravivant son chagrin et ses fantasmes d’une vie avec lui. La foire agricole, la bibliothèque, leurs échanges poétiques – tout cela semblait appartenir à un autre monde, un monde où elle se sentait vivante. À présent, la routine de la maison – les murs ternes, l’odeur de camphre, les conversations banales de Charles – l’étouffait p
