Le mois de novembre s’achevait à Tôtes, laissant place à un décembre glacial où le vent sifflait dans les ruelles et où les cheminées crachaient des volutes de fumée dans un ciel d’un gris implacable. Dans la maison de Charles Bovary, l’atmosphère était plus pesante que jamais, saturée d’un désespoir que les murs semblaient absorber. Emma, mariée depuis quatre mois, vivait dans un état de tourment constant depuis le départ de Léon Dupuis pour Rouen. Sa lettre d’adieu, relue jusqu’à l’obsession, ses poèmes secrets, et la lettre imaginaire qu’elle lui avait écrite dans son carnet n’apaisaient plus son cœur. Ses dépenses impulsives – la robe en velours bleu, les rideaux en soie, le châle en cachemire – avaient vidé leurs économies et l’avaient entraînée dans un prêt dangereux avec Monsieur Lh
