2 mars - 19 heures - Tour Saint-NicolasAu dernier niveau de la tour, l’homme aux cheveux d’un noir d’encre, contemplait le coucher du soleil se fondre dans l’océan. Passant de la petite salle de veille à la pièce centrale, il laissa ses doigts courir sur les murs blancs de calcaire. Le silence de mort qui habitait le lieu, était ponctué par des murmures de douleur que lui seul entendait. Son havre de paix gardait en mémoire l’outrage de siècles de guerre.
Il sentait flotter tout autour de lui, les âmes des prisonniers qui y avaient été enfermées. Les murs laissaient filtrer les chuchotements de centaines de fantômes qui avaient pris possession de la tour.
Il rejoignit la grande salle, s’assit face à la tapisserie. Se tenant dos à l’escalier d’accès, il écouta les plaintes d’êtres qui ne
