XV
CACHOTMartin était allongé sur une paillasse, les yeux rivés au plafonnier lumineux du cachot. Une situation à la Kafka, absurde, voilà le seul mot qui lui venait à l’esprit.
Son regard fit le tour de sa cellule : à peine quatre mètres carrés, un cube à l’atmosphère irrespirable, empli d’une puanteur mêlant urine et moisissure. Le décor était surréaliste, une épaisse porte en bois vermoulu, des murs en pierre suintant d’humidité, un lit défoncé et un seau en fer rouillé. Il avait envie de vomir, sa chemise encore mouillée lui collait au corps. La peau de sa veste était gorgée d’eau, elle pesait des tonnes. Les frissons montaient le long de sa colonne vertébrale endolorie.
Deux hommes l’avaient jeté dans cette cellule après l’avoir questionné en lui plongeant la tête dans une baignoir
