XVI
LES DOIGTSLe pouce en sang, accroché à son canif, Martin voyait tout en gris. Le trou qu’il venait de creuser n’aurait pas même laissé passer un mulot. Les éléphants de l’Atlantide attendaient dans un ailleurs imaginaire. La situation était désespérée.
Sa tentative d’évasion virait au grotesque. Il lâcha son couteau.
— Flore, je peux vous appeler Flore ?
— Aucun problème, vu les circonstances… nous sommes presque intimes.
— Eh bien, Flore, comment se fait-il que vous ayez avec vous ce livre de Platon ?
— Je l’avais dans mon sac à main.
Martin baissa les yeux. Du fond de son adolescence, un souvenir resurgit, sa première petite copine new-yorkaise fouillant dans sa sacoche pour en sortir son appareil dentaire. Depuis, l’intrusion dans le sac d’une femme laissait planer tout un my
