Elle penche la tête, mordille à nouveau son crayon. La pointe touche à peine le papier. Je vois ses doigts qui bougent, hésitent, reviennent sur la formule. Elle essaie vraiment. Elle veut comprendre. Ça se voit à la manière qu’elle a de froncer les sourcils et de tirer un peu sur la manche de son pull, comme toujours quand elle se concentre.
Et moi, je la regarde. Je devrais m’ennuyer, peut-être. Ou me lever. Ou lui lancer une autre pique pour détendre l’atmosphère. Mais je ne fais rien de tout ça. Je me contente de la fixer.
Je regarde la lumière du jour qui passe entre ses mèches de cheveux. Le petit pli entre ses sourcils. La façon qu’elle a de froncer le nez quand quelque chose l’agace. J’observe le détail de ses gestes, les battements presque imperceptibles de ses cils. Et je ne me
