Mon père repousse doucement sa tasse, replie son journal avec méthode, puis se tourne vers moi en se levant.
- Je vais sortir un peu.
Je hoche la tête en mâchouillant distraitement le coin de ma brioche. Il attrape sa veste, l’enfile sans se presser.
- Tu veux venir ?
Je le regarde, un peu surpris.
- Maintenant ?
- Oui. Tu m’accompagnais tout le temps quand tu étais petit. Ça me manque un peu, ces sorties du samedi. On dévalisait la pâtisserie et tu faisais semblant d’aimer le musée d’art contemporain.
Je souris, attendri.
- T’exagères. Je ne faisais pas semblant. J’essayais de comprendre pourquoi une chaise posée au milieu d’une salle blanche était censée être une œuvre.
Il rit.
- Un mystère toujours non élucidé.
Je baisse les yeux sur ma tasse, pensif. Sortir ? Avec lui ? C’es
