Le professeur parle depuis dix bonnes minutes déjà. J’ai enregistré peut-être deux phrases. Et encore.
Une équation est en train de s’étendre sur le tableau, méthodiquement, pendant que le crissement des craies se mêle aux grattements distraits des stylos. Un élève éternue quelque part au premier rang. Moi, je suis ailleurs. Le regard perdu à l’extérieur, encore. Je fais tourner machinalement mon stylo entre mes doigts, sans même m’en rendre compte. C’est un tic. Un vieux réflexe que je n’ai jamais perdu. Les gens pensent que ça m’aide à me concentrer. En réalité, c’est tout l’inverse. Je dérive. Je pense. Ou je cherche à ne pas penser.
La lumière est différente. Le ciel a perdu sa teinte du matin. On dirait que le vent s’est levé.
Je n’ai toujours pas vu Sébastien revenir.
Le proviseu
