la danseuse voilée

Arrêtez de crier

Hier soir, après les révélations de mon père, une idée m'est venue pour identifier l'homme ayant commandité son e********t. Aussi odieux que cela puisse paraître, je suis contraint de me servir d'elle pour l'atteindre. Je me déteste de la soumettre à un tel chantage. Ce n'est pas juste pour cette jeune femme, surtout qu'elle semble étrangère à cette affaire — jusqu'à preuve du contraire. J'ai dû lutter contre moi-même pour ne pas revenir sur ma décision et la serrer dans mes bras, en voyant ses yeux bleus se remplir de larmes. Comme souvent ces derniers temps, je n'ai pas fermé l'œil de la nuit. Pour tuer le temps, je me suis plongé dans le travail. Ce matin, dès l'aube, mon père et Soraya ont pris un vol pour le Canada. Des vacances bien méritées, du moins pour lui.

Quant à Soraya, je soupçonne qu'elle cherche surtout à fuir Rahim. Il est évident qu'elle l'aime encore, malgré ses efforts pour prétendre le contraire.

— Amir ? m'interpelle une voix.

— Oui ?

Aïcha me dévisage, l'air inquiet. J'ai passé toute la matinée enfermée dans mon bureau, noyé dans mes dossiers, cherchant désespérément à chasser l'image d'une certaine jeune femme de mes pensées. Elle doit probablement rester confinée dans sa chambre pour m'éviter autant que possible.

— Je suis désolée, j'ai frappé à plusieurs reprises. N'ayant reçu aucune réponse, je me suis permise d'entrer, se justifie-t-elle.

— Ne t'en fais pas.

Je me lève, fais le tour du bureau, puis lui prends la main que je porte à mes lèvres. Elle m'adresse un sourire tendre, et caresse affectueusement ma joue.

— Tu vas bien ? Tu en es sûr ?

— Oui, Aïcha. Ne t'inquiète pas pour moi, dis-je avec un sourire.

— Je m'en inquiète toujours, mon petit, sourit-elle.

— C'est bien pour ça que tu es la meilleure.

— Je venais t'informer que le repas serait prêt d'ici à quelques instants. Souhaites-tu qu'il soit servi ici ?

— Dans le salon privé, s'il te plaît.

— Très bien. Autre chose ?

— Non, merci.

Une fois certain de n'avoir plus aucun dossier en attente, je me retire dans mes appartements. Quelques minutes plus tard, une servante m'annonce que le repas est prêt. En ouvrant la porte du salon privé, je constate que mademoiselle Farah n'est pas encore descendue. Je me sers un verre de vin rouge et m'installe, les yeux sur l'horloge murale. Le grincement de la porte me fait lever la tête. Je repose mon verre et me lève pour l'accueillir.

— Bonsoir, Kenza.

— Bonsoir, Altesse, répondit-elle timidement.

Après un moment d'hésitation, elle me rejoint, veillant à éviter soigneusement mon regard. Mon bras frôle son épaule alors que je lui tiens la chaise. Je la sens se crisper aussitôt. Son parfum délicat me trouble ; je retiens un soupir et regagne mon siège. Les domestiques nous servent puis se retirent en silence pour nous laisser seuls. Depuis le début du repas, elle se contente de picorer dans son assiette, silencieuse. Son corps frêle est mis en valeur par une robe blanche aux fines bretelles, dont le décolleté discret laisse entrevoir la naissance de sa poitrine. Ses cheveux, tressés, reposent sur son épaule, encadrant son visage de quelques mèches brunes. Je préfère ses cheveux lâchés. Son silence m'exaspère.

Je repose ma cuillère, agacé, les poings serrés.

— Dis quelque chose, fais-je en serrant les dents.

Elle sursaute et lève brusquement la tête vers moi. Le tutoiement m'est venu naturellement. Son regard bleu croise enfin le mien, et je réalise à quel point il m'avait manqué. Gênée, elle détourne les yeux vers son assiette.

— Que voulez-vous que je dise, au juste ?

— Je l'ignore. Mais ton silence est insupportable.

— Je n'ai rien à dire.

— Très bien. Alors arrête de faire semblant de manger. Contente-toi de le faire vraiment.

— Mais c'est ce que je fais ! rétorque-t-elle.

— Vraiment ?

D'ici, je distingue les rougeurs sur ses joues, légèrement creusées. Elle prend une bouchée, puis une autre, et encore une troisième, d'une main tremblante. À cet instant, je vois clairement la tristesse qui habite son regard, et la légère vibration de ses lèvres rosées.

— Arrête de faire cette tête d'enterrement.

— Arrêtez de me crier dessus !

Sa voix tremble légèrement, mais elle reste droite, fière malgré la détresse qui voile ses traits. Mon regard s'adoucit presque malgré moi. Je pousse un soupir et détourne les yeux un instant, ravalant l'agacement qui menaçait de prendre le dessus. Elle se pince les lèvres, comme si elle luttait pour ne pas craquer. Ce mélange de vulnérabilité et de force chez elle me désarme totalement.