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NORAJe grimpe mes escaliers, mes six étages, mon calvaire. L’arme sur mon ventre me dérange. C’est la première fois, ça n’était jamais arrivé, avant. Avant… Elle est froide et elle me fait mal. J’ai la gorge nouée, le sac de billets, si léger, au bout du bras et l’image du gosse devant les yeux. Il tombe, il tombe et il retombe, flasque, une écharpe de sang fuyant son cou.
J’ai tué un gosse, j’ai tué un gosse. Je lui ai tiré dessus, je lui ai arraché la vie, devant sa mère, sa propre mère. Il jouait, il ne voulait que ça, jouer… Et moi, j’ai tiré. Je suis un monstre, une pourriture, la dernière des chiures, comment ? Comment j’ai pu faire ça ?
J’ai envie de hurler, de pleurer, de bouffer le désert, le sable, tout le sable, je veux qu’il m’étouffe, ce p****n de sable, mon Dieu, mon Die
