– Empêchez-le de toucher au pansement, dit quelqu’un, derrière lui.
– C’est un vrai poison, répond M me de la Follette. Il n’arrête pas de gigoter… (Pauvre M me de la Follette !… Mais elle et son ombre s’éloignent déjà, s’effacent. Il est seul.)
La rue est déserte. Tout y invite au repos, au sommeil. Le silence est si profond qu’il doit prêter l’oreille pour entendre le bruit de ses pas : il a l’air de marcher dans du velours. En vrai paysan vosgien, il a toujours pensé d’accord avec ses jambes : à mesure que le corps se brise, l’idée s’allège, perd tout poids matériel, se lève à l’improviste, comme une alouette sauvage… Il allonge encore le pas sans fatigue, il voudrait courir. Jusqu’alors, il n’avait jamais songé à une nouvelle entrevue avec l’abbé Cénabre sans un grand serrement de cœ
