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Sara
Avec un frisson, je me lève tandis que Peter sombre dans un langage russe fiévreux, bredouillant des mots incohérents entrecoupés du prénom de son fils, comme il le fait depuis des heures. En dépit de tous mes efforts, son état se détériore rapidement et je sais que si je n’injecte pas d’antibiotiques dans son organisme, il ne survivra pas.
La pénicilline que j’ai volée à l’hôpital a ses limites.
Les murs en bois oscillent autour de moi tandis que je m’éloigne vers l’évier pour en revenir avec une serviette imbibée d’eau froide – la seule chose qui semble l’apaiser un peu. Assise au bord du lit, je la passe sur son visage, son cou et son torse, essuyant sa sueur poisseuse. Mon bras tremble d’épuisement, mes yeux sont brûlants de larmes, mais je ne m’arrête pas.
Je ne peux pas…
