« Mais je ne veux pas rentrer chez vous ! Et puis vous voyez bien que je suis gendarme, oui ou non ? »
Disant cela, Paul ne put s’empêcher de marquer un temps d’arrêt, le rire dans la voix lorsqu’il posa cette question. Ses chaussures étaient sales, ses manches retroussées, il avait le col grand ouvert et la sueur au front, marquée de poussière du chemin. Son hésitation renforça la méfiance de la vieille. Le chien n’avait plus de voix à force d’aboyer et s’essayait ridiculement à grogner en retroussant des babines noires sur une mâchoire branlante et édentée.
Paul recula légèrement, pour affirmer son intention de ne pas rentrer, et chercha la corde sensible, l’argument capable de décoincer la vieille toupie.
« Justement, ce que je cherche, c’est un vagabond, un type qui traîne les route
