11 – Germain Dufourt
Dégoûté par cette vision de la mort en production industrielle, une mort dont le rictus atroce hantait toutes ses nuits, Deffert traîna quelques instants devant sa fenêtre. Comme lui, le frêne était morose, triste comme un vieillard qui constate qu’il devient chauve. L’arbre avait perdu toutes ses feuilles et maintenant, il lui semblait fragile, comme un jouet posé sur un socle de feuilles jaunies.
Dans le lointain, la folie des hommes semblait maintenant calmée, plus de mitrailles, plus de canonnade. Un peu comme si cette terrible attaque avait été le bouquet final d’un feu d’artifice tiré pour annoncer la fin de la guerre. Seul le noir silence de la nuit lui rappela où il était, il avait froid et pour la première fois, il avait peur. Il sortit le tricot pendu dans
