XIVLe billet tomba de mes mains. En voulant le ramasser, je vis à
terre, sous ma porte, une fleur de grenade que j’avais admirée le dernier
dimanche dans les cheveux de la jeune fille et la petite médaille de dévotion
qu’elle portait toujours dans son sein et qu’elle avait attachée quelques mois
avant à mon rideau pendant ma maladie. Je ne doutai plus que ma porte ne se fût
en effet ouverte et refermée pendant la nuit ; que les paroles et les sanglots
étouffés que j’avais cru entendre et que j’avais pris pour les plaintes du vent
ne fussent les adieux et les sanglots de la pauvre enfant. Une place sèche sur
le seuil extérieur de l’entrée de ma chambre, au milieu des traces de pluie qui
tachaient tout le reste de la terrasse, attestait que la jeune fille s’était
assise là pendant
