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Lamorlaye, 12 heures plus tôt.
Samuel Atlan roulait à tombeau ouvert. Devant ses yeux s’imprimait le trajet exact jusqu’à la demeure de l’ex-juge Falières. Il ne l’avait parcouru qu’une seule fois, en sens inverse, mais en avait retenu chaque virage, chaque ligne droite avec la précision d’un orfèvre. D’un geste sûr, il anticipa les courbes, accéléra à bon escient, et couvrit les quelques kilomètres qui le séparaient de son but en un éclair, juste à temps pour assister au triste spectacle.
Sam ne s’était pas trompé. Son freinage brutal propulsa une volée de gravillons contre la grille de fer, tandis qu’il découvrait la maison du magistrat en proie aux flammes. Sans hésiter une seconde, il descendit de son véhicule, croisa sans s’y attarder une berline qu’il ne connaissait pas, et se
