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Paris, 16e arrondissement.
L’immeuble haussmannien dressait sa façade ouvragée sous les feux du jour déclinant, offrant un ciel pourpre qui maculait les toits de zinc de reflets irisés. Vu d’en haut, tout semblait simple, ordonné, routinier. Seuls les pigeons constituaient une attraction notable, indifférents à la fourmilière qui s’agitait quelques dizaines de mètres plus bas.
Paul Marsac descendit de sa berline et leva les yeux au ciel. Que savaient les pigeons des problèmes humains ? Peu de choses, assurément. Les vicissitudes ordinaires n’avaient pas leur place dans le règne animal. Un instant, le vieux flic se prit à les envier. Pas de meurtres à résoudre, pas d’enquête à mener, rien à combattre d’autre que quelques prétendants à une femelle convoitée. Surtout, rien de cette doul
