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Paris, 17e arrondissement. 14 h 32.
Cloîtré dans la salle de bain, Paul Marsac tentait de maîtriser sa crise. Tremblements, perte d’équilibre, transpiration, rien que de très ordinaire pour le vieux flic. Mais les hallucinations, elles, faisaient figure de nouveauté. Il y a dix minutes encore, il aurait juré avoir vu Hans Müller, le suspect qu’il pourchassait, assis sur la banquette arrière de son véhicule. Il ne s’en était fallu que de peu pour qu’il passe pour un fou auprès de Lambert, déconcerté par sa soudaine frayeur.
D’un geste mal assuré, il fit couler un filet d’eau qu’il se passa sur le visage avant de se saisir de sa boîte de cachets, vide. Un sentiment de panique l’envahit subitement. Sans béquille chimique, il ne donnait pas cher de sa santé mentale. Trouver une solution,
