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Aéroport international de Santiago, Chili. 8 h 37.
Le déclenchement d’un klaxon tira brusquement Paulina de son sommeil. Le corps endolori, elle se redressa péniblement dans l’habitacle. Autour d’elle, le parking de l’aéroport s’emplissait peu à peu, sous un soleil déjà brûlant. La veille au soir, épuisée par la route accomplie d’une seule traite, elle n’avait pas trouvé la force de se mettre en quête d’un endroit pour passer la nuit et s’était endormie dans son pick-up.
Sur le plancher, le fusil chargé acheté sur la route n’avait pas bougé d’un pouce. D’un geste du pied, elle le fit glisser sous la banquette, puis orienta le rétroviseur intérieur pour vérifier son apparence. Yeux bouffis de fatigue, teint blafard, cheveux en bataille. Le bilan n’était guère brillant. Elle chercha au
